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Treinta y cuatro

Iba el Santo Entierro a paso lento, arrastrando por su camino una línea interminable de cera. Una viejilla se desmayó de tanta fé, y las murallas de devotos que flanqueaban la procesión (Si hay procesión, hay preocesión) de los infieles se abrieron para que además evacuaran a un joven decaído. Exorcismo al caer el sol, aseguraban las más sabias.

Las pupilas de sus ojos apuntaban a polos opuestos, ya empezaba a regurgitar ácido y aseguraba que el empate contra el Pucela no nos valía.

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