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Veintinueve (II)

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En una bajera de estas calles de Orriols hay una iglesia que trata de integrar a los más desfavorecidos en la sociedad. Su pastor, Don Joaquín, ha conseguido formar una familia con lo más marginal que se ha dejado caer por ahí: un clan de griegos ortodoxos, todo tipo de representantes de la África Negra, y unos cuantos españoles con la condicional y su respectiva necesidad de meter horas para rebajar penas.

Ahí aparecimos nosotros, de fuera, con la barbilla bien alta, halagados por las crónicas y las pajas, para darnos cuenta de que nos habían robado la cartera nada nada más pisar el Ciutat de Valencia. Fue emotivo ver cómo intentábamos responder descarados, clamando justicia. ¡Txantreanos, yonkis y gitanos! Hicimos lo que debíamos: buenos cambios, centros laterales, gritos de histeria. Su octava jornada sin perder, bravos supervivientes al reparto televisivo, farlopa en un bolsillo y una 9 milímetros en el otro. Visto que sacar algo era imposible, no estuvo mal acabar con once. Tortazo de los que te enseñan que hay jerarquías,que al Levante UD un 1-0 no se lo remontas, y que con el norte de Valencia no te metas.

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